Ceci n’est pas un rêve. En allant acquérir une nouvelle imprimante à la Fnac, je passe en bus 26 devant une créperie atroce nommée Cécilia et fermée pour travaux. Au retour de la Fnac, mon imprimante dans les bras, un homme en chemisette au regard inquiétant, jeune, imberbe, les cheveux ayant tourné au gris trop vite, le visage rougi, abîmé, en béquilles, m’accoste en me disant : 
« T’es juif comme moi, toi ? »
- Non.
- Tu peux m’aider ?
- Je ne sais pas, que voulez-vous ?
Il s’énerve, commence à repartir, puis se retourne, et me lance (comme si c’était ma dernière chance) :
- Ils l’ont enterré où ?
- Pardon ?
- (hurlant) Ils l’ont enterré où, putain ?
- Pardon, je vous demande pardon ?
- Jacques Martin ! ils l’ont enterré où ?
- Je… Je… Ne sais pas…
Il part, excédé.